Cuan cercana la locura de la muerte está, que no distingue error. Su reloj se ha parado: sin tiempo que medir, con todo acabado, ni siquiera lentamente algo late. No hay presente ni futuro, y un pasado sin recuerdos, sin movimiento, en solitario, zozobra en el mar de la reminiscencia. ¡Qué importa! La muerte solo es un bálsamo, un ungüento necio para aquellos que no están presos de la demencia. La verdad llega en el instante final, solo milésimas de segundo antes, cuando se alcanza la razón. Somos polvo sideral.

El ujier se remango los manguitos demasiado tarde (cualquiera lo diría estando tan acostumbrado), pero la sombra del juez le tapaba la escasa luz que penetraba por el estrecho ventanuco de la estancia. Al otro lado la vegetación salvaje lo ocupaba todo por completo.

  -¡Así es imposible! -bramó indignado.

El juez se movió undívago mientras su sombra le acompañaba en acto solidario… El ujier maldijo a las estrellas observando como la tinta avanzaba inclemente sobre la mesa; pensó en el delta del Okavango, la miro desafiante y, creó un dique de papel… El juez celebro su buena sombra.

No se… me siento cansado, no tengo ganas de caminar. El silencio por respuesta, la calma por estado, es todo lo que percibo. Vivo inmerso en un mundo de submundos, algo letal (como explicarlo), no es fácil, mas pongo empeño y, a esta vida que me ha tocado intento doblegar. Viajo sin equipaje aunque bien vestido (apariencias, solo apariencias). Mis memorias dentro de una mochila (cuanta hipocresía); apuro un café que sabe a rayos mientras escarbo en mi bolsillo restos de cacahuete (tiempo vivido). ¿Futuro? El gran engaño… Todo acabara hoy y sigo siendo un pagano.

Debió ser una oscura noche, quizás sin luna, quizás sin viento, quizás… quien sabe qué. Una noche fría para el guardabarrera que hundido en el aburrimiento de su soledad bebía para olvidar, o quizás no. Apenas pasaban trenes por su estación, no había pasajeros en el andén; o si, quien sabe. A veces las cosas suceden porque tienen que suceder, son inevitables por eso sorprenden e incluso provocan dolor. Noche oscura del mes de Diciembre, el único tren se acercaba, el guardabarrera se había dormido (una cabezada quizás), la barrera no estaba echada. El autobús ajeno a todo transitaba por su ruta confiado, la barrera estaba alzada. Ambos llegaron a la estación al unísono, el cruce se aventuraba inminente. El súbito impacto debió perturbar el silencio de la noche (imagino al búho alzando el vuelo tras su ataque fallido). El tren arroyaba al autobús, lo arrastraba prendido de la locomotora… Que carnicería… Que noche para nacer ¿el guardabarrera habra despertado ya?

Cinco mesas, cuatro personas desperdigadas. Sembrada esta la duda que alimenta el misterio que acontece a continuación: una plaza de Ayuntamiento cualquiera asiste como testigo mudo por su imposibilidad de emitir una respuesta, a ver a un mendigo desprenderse de los cartones que le protejen del frio. Los gorriones revolotean sobre las mesas recogiendo migajas de pan, restos de desayuno. Sube la temperatura hasta los 35º, la primavera ha terminado. Alguien observa aburrido desde su puesto pendiente de las conversaciones de las mesas vecinas, son conversaciones telefonicas a traves del movil. Impera el silenció y grita el conversador para que le oigan al otro lado del celular. A golpe de campana suenan las horas en el reloj de la iglesia. El mendigo, bien vestido y aseado se acerca a las mesas solicitando una limosna, no engaña a nadie, quiere comprarse un carton de vino. Cinco mesas, cuatro personas desperdigadas y un peculiar mendigo.

El gigante concejal parecía un ogro sacado de la mitología vikinga. Su ataque incontrolado y salvaje, daba justa respuesta a las provocaciones sufridas por parte de aquel opositor que le había llamado: ¡mamón de media minga!… Fíjense ustedes. Y aquello acabo en desgracia. Hubo un pleno extraordinario para tratar el suceso, y no hubo acuerdo, como era de esperar; mientras unos pedían respeto y que no les insultasen, los otros querían cambiar el nombre de una calle no se sabe bien porque. Intervino el amoratado para llamar la atención sobre su caso, denunciando la agresión sufrida, y saltó a su cuello el agresor. Los concejales jalearon a los contendientes: «Vicente, Vicente», gritaban unos; «Manolo, Manolo», los otros. El alcalde como si de un oidor se tratara, observó impávido durante unos instantes. Cogió la vara de mando y tras soltar sendos garrotazos, creyó poner orden, pero… ¡Yoo!, dicen que exclamó antes de exhalar su ultimo suspiro. Su procacidad le había jugado una mala pasada y los dos contendientes al unísono aparcando su disputa se habian vuelto hacia el para estrangularle.

Como me gustan los domingos: esos domingos pre-primavera de sol luciente a baja radiación; esos domingos de calma sin tormenta refrescados por la brisa del mistral; esos domingos silenciosos de alma llena de penitencia; esos domingos transparentes como el vidrio, que dejan divisar en la distancia las siluetas muertas de edificios cargados de vida. Como me gustan los domingos en general, nada importa el motivo que impulsa tales sentimientos, solo el hecho de la deconexión provoca tal dicha, y mañana será domingo.

Era una paloma blanca como la nieve que la engullía, abrigándola con su helado manto -¡que ironía!-. mientras cerca, muy cerca, una música se escapaba por la ranura  que entre cristal y marco ofrecía una ventanilla de automóvil mal cerrada. El conductor, asistía hipnotizado al inútil aleteo de la columbina mientras avanzaba lentamente sobre la helada y resbaladiza carretera. Había olvidado las cadenas, pensó que no le harían falta, por allí nunca nevaba. Sorprendido y asustado se dejo llevar por la pegadiza letra de la canción de Jimmy Clliff, y comenzó a repetir el estribillo: «No woman, no cry», «No woman no cry». Así estuvo un buen rato después de que hubiese terminado la canción, repitiendo el estribillo una y otra vez, no podia parar. Un camión cargado de gallinas enjauladas que le precedía, frenó irresponsablemente cruzándose en la via con tan mala fortuna que su parte trasera impacto contra el automóvil arrojándolo al abismo que bordeaba la carretera. La paloma asustada, sacudió sus alas y alzó el vuelo abandonando el lugar.

Los siento pero ni el güisqui  ayuda: hubo perdido el rumbo, no se reconoció, no se comprendió, no dejo huella. La lluvia nunca mojo sus lacrimales, fue incapaz de llorar ¡Maldita sea! ¿por que? Lo tuvo todo y no le valió para nada. Como le hubiese gustado ser dueño de su destino, pero su cobardía se lo impidió. Perdió la fe por salvarse aunque no era creyente y la botella solo daba para un ultimo trago -insuficiente a todas luces-. Tuvo que aventurarse y embarcar en un pontón para buscar la suerte al otro lado del rio. Allá donde se pierde la conciencia y reina el silencio.