No entiendo esta alienación que barre la tierra, este sinsentido atribulado que mece la cuna del conformismo terminal. Nos hemos dejado domeñar indignamente, vivimos presos de nuestro propio miedo, hemos perdido la libertad. Somos seres sin rostro vagando en medio de la tristeza de un mundo apocalíptico…, sin solución. ¿Que nos está pasando? ¿Porque una nueva realidad? ¿Porque súper héroes de carne y hueso? Dejadme seguir soñando, solo pido eso, y, que mi libertad sea yo quien la administre. Falsos profetas cargados de inverecundia intentan guiarnos hacia el precipicio, está escrito. ¿A quién creer si todos mienten? Prefiero adorar la luna llena en la soledad de un desierto esperando la llegada de Superman para recuperar mi rostro. Me fio de mis sueños, y sé que al despertar todo habrá acabado.

Casualidad… Encontrarme con un pipero que antaño velaba la puerta del cine en busca de un complemento semanal, a su discreto jornal de yesero. Ahora se había convertido en latiguero, con puesto en mercados. Le iba mejor, según supe, pues había recibido un nuncupatorio otorgado por el antípoda y cavernícola de su tío, el emigrante. Que en paz descanse.

La vida le había cambiado el carácter proceloso, ya no exhibía la seriedad malhumorada de antaño. Su sonrisa burlona, escondía no obstante la carga de hiel amarga de su maltrecho hígado. Le cogí despreocupado, con la guardia baja, y me bastó una profunda mirada al interior de sus ojos como recompensa. Luego le aseste una mortal puñalada. Se dobló levemente y, sin dar siquiera un quejido, me sostuvo la mirada intentando procesar lo inesperado. No tardo en iluminarse el túnel de la nada, y maldije aquel encuentro incogitado.

Estaba un sabio sentado a la sombra de un almendro, relajado, sin hacer nada de nada, simplemente contemplando, cuando se le acercó un loco que también era sabio, pero al que su locura ponía trabas a todo.

Los dos sabios entablaron conversación, cada uno con su iluminación. Conversaban sin escucharse porque el loco y el contemplativo nada tienen que decirse, porque no piensan igual, pero no se importunaban en absoluto. Los dos adoraban la libertad de igual manera y eran incapaces de tomar partido por lo ajeno.

Entonces llegó un político, que no era sabio, solo era político, y les recrimino que tuvieran aquella conversación que no entendía y que no llevaba a nada.

Los dos sabios dejaron de conversar y se dirigieron hacia el para decirle: «Cuando la madera de sándalo y los excrementos sean iguales a tus ojos habrás ganado en sabiduría, y sabrás que todas las cosas no son nada más que una»

No entiendo nada… La parca esta jugando con la baraja marcada, mientras el silencio se esconde tras el miedo y, la libertad, convertida en espejismo, solo se deja sentir en el interior de esos malditos rebeldes. «¡Seran de otra epoca!», hubiese clamado con tiento verosimil, apostado tras la colina que esconde el ponton sin rio. Porque ya no lo necesitaran mas, esas almas anonimas que perdieron su cuerpo, consumido por la llama del olvido. Ojala sus cenizas se conviertan en roca viva… Ojala vuelva a brillar la luz en este siglo de tragedia bufa.

Sueño eterno, ¿porque me has robado el alma? Apelo al viento, que peina la vereda, bordeada de bolaga y albardín. Libera mi cuerpo, que yace pecador entre matojos perdidos. No hay lucha sin esfuerzo… Pero estoy agotado… Dejare caer el arma que me sostiene y, clamare entre cantos mi derrota, solicitando clemencia.

Apelando al órdago que mi mente viajera, vierte al silencio de la soledad que me embarga, quiero dar un vuelco a mi vida, y enfrentarme a esta sociedad perdida. Que vive embobada al son de los tambores que marcan el camino hacia la mediocridad. No más vida impregnada de falsos valores…, no más ambigüedad. Ni sospechosa venta de felicidad. ¡Que suenen las trompetas de la libertad! Rompamos las cadenas de este sufrido parto, que el fuego ya no quema, y dejemos que la fragua de Vulcano elabore mazapanes para Navidad.

Se aprestaba a escamujar el olivo que tenia frente a su casa, cuando fue sorprendido por una multitud que procesionaba. Al frente un dipsomaniaco que, botella en mano, se desgañitaba desafiante. Detrás, los que le precedían, reclamaban derechos y mejoras de contenido utópico… «Quimérica pretensión», pensó el que observaba… Y Tras el ultimo ocioso, dos coches cerraban el cortejo. Miró el serrucho, escamado por el oxido, y se volvió a su casa. Languidecía la tarde cuando envuelto en su penuria el viejo olivo agradecía su suerte.