Apelo al cuerpo… Ese traje prestado al alma, que la vida deteriora sin compasión. Ese arma mortal que transmite dolor material… Apelo a el, para que no se rinda, para que sea capaz de resistir tanta agresión absurda… Del alma, no quiero nada, lo tengo todo: sensaciones, sentimientos, que de mi conciencia fluyen con serenidad… No es vejez, ni dolor, ni soledad… No se bien lo que pasa, pero sueño que crezco, y no paro de crecer hasta superar las nubes en mi camino hacia el infinito, porque en mi huida, una maraña de ramas me aprisionan las piernas impidiéndome escapar… Fatal desenlace; cuando abra los ojos y encuentre a Margaret, observándome tiernamente mientras apura un cigarrillo, no sabre como explicarle.

Y, SIGO SOÑANDO… ESTA VEZ ENTRE NUBES: UNA CASA ROJO AÑIL; VERDE PRADERA; UN TENDEDERO SOBRE EL QUE CUELGAN TRAPOS BLANCOS BATIDOS COMO NAVE AL PAIRO, MIENTRAS SENTADO SOBRE UNA PIEDRA DE CONSIDERABLE TAMAÑO, FUMO LA PIPA DE LA PAZ… YA NO HAY VENA, NO HAY LATIDO, LA PILA ESTA SIN LITIO… NO HAY PROBLEMA, NO HACE FALTA EN TANTO QUE EL ALAMBIQUE HAGA SU TRABAJO. YO MIRARE A LO LEJOS, COMO A MIL AÑOS LUZ, PARA OBSERVAR SIN AÑORANZA COMO EL ODIO AUN SE SUMINISTRA SIN RECETA.

Ayer tuve un sueño cargado de sentido. Cosas del futuro se presentaron bruscamente, como traídas por una maquina del tiempo. ¡Que fuerte saber de lo que aun no ha llegado! Un movimiento… La angustia de ver lo oculto expuesto a los cuatro vientos en cualquier plaza de pueblo; con razón, o sin ella, breve pero intenso… te marea, te marca. Y la impotencia, de no sentir tu materia, de no tener defensa, se manifiesta con un deseo irrefrenable de huir. Luego, para finalizar: el laberinto del rey Minos; un ovillo de lana; la oscuridad… Suena música de Wagner.

A cuatro patas sostengo la mirada fija en el vacío del acantilado. Las olas baten bravías contra la negra, puntiaguda y escarpada roca, mientras el viento cargado de arenas claras ruge ametrallando todo lo que encuentra a su paso. Las gaviotas, con sus alas desplegadas en vuelo sin motor se mecen altivas y desafiantes. Sus graznidos amplificados por el viento provocan repeluznos para nada esperados por el populacho, que a barruntar compite observándome desde la distancia.
— ¡Él se lo ha buscado!
— ¡¿No, porque?!
—¿De qué va esto?
—¡Cuidado!
Acusación, negación, despropósito, sorpresa, especulación… La borrosidad impera, el tiempo avanza inclemente y los ojos me gorgotean lágrimas de sangre, he iniciado el vuelo. Atrás quedáis malditos culpables de mi desdicha, como orates gozando de esta farsa… ¡Sois muchedumbre!

A veces, la mayoría de las veces, me planto frente a la pantalla del ordenador y toco el teclado acariciándolo suavemente con la yema de los dedos sin presionar ninguna tecla… El desánimo me lo impide. Miro alrededor intentando buscar una idea para improvisar un texto y solo encuentro títulos sobre los lomos de cientos de libros bien ordenados en la estantería. Cojo uno al azar y lo abro aproximadamente por la mitad; leo la página abierta y repentinamente recibo un halo de inspiración que me empuja a escribir. Los dedos cobran una inusitada velocidad y presionan fuerte sobre el teclado; un vendaval de ideas me satura y mis ojos, fijos en la pantalla del ordenador intentan captar los errores no forzados ordenando al cerebro parar y rectificar. Tiempo suficiente para que la idea pase y se evapore como el alcohol sobre la herida. ¿Así comienza un libro? ¿Así se llega a algo? ¡Quién sabe! Yo no lo sé. Quizás algún día logre retener el torrente que me inquieta y perturba mi paz, y de la ansiedad surja algo digno de ser llamado escrito. Pero mientras seguiré tecleando sin parar, durante meses, años, en interminables jornadas donde consumiré cientos de botellas de vino y disfrutare cada día de una buena siesta, da igual que sean las 12 o las 16.

No pretendo asumir lo que no entiendo aunque si me creo con el derecho de especular con ello, ahí radica mi libertad. Resulta pues que interpreto los sueños como una señal, una advertencia, presagio de oscuros augurios que están por venir, más cercanos que lejanos, y este podría ser uno de ellos:
Estaba una familia, numerosa en miembros, con un amplio abanicos de amigos íntimos y algún que otro conocido no identificado, celebrando alegremente en torno a una gran mesa repleta de dulces y licores, en la gélida noche del 24 de diciembre. El amplio salón estaba saturado de adornos navideños, los cristales de las ventanas recogían todo el vaho de los asistentes y se mostraban empañadas; contrastaba el frio de la calle con el calor que las estufas de butano proveían al interior. Ni un atisbo de tristeza entre los asistentes, solo alegría y buen humor: música de zambomba y pandereta, canto de villancicos tradicionales al belén. Luces rojas y amarillas parpadeaban en sana competencia iluminado figuras, montañas y rio. Ya estaba el niño sobre el pesebre, era una noche de paz. Y de paz hablaban todos, con bonitas palabras y choque de cristales al brindar: mantecados, polvorones, cordiales y cava catalán. Solo palabras de paz. Nada hacía presagiar lo que pronto iba a suceder: una extraña sensación de amargura se apoderó del momento provocando un repentino silencio. Todos se miraban sin decir nada, intentando descubrir en el otro el sufrimiento del mismo malestar. Una corriente de aire se paseó por la estancia e impuesto por una fuerza superior en sus cerebros sonaron como martillazos las palabras de la guerra: frente, trinchera, explosiones, sonidos de ambulancia, rezos, gritos de dolor, y el silbido de las balas que fallan para no condenarse. Una espesa bruma los atrapó en medio del caos. El humo de la pólvora quemada se mezcló con sangre y tierra mojada. El horror se manifestó en su máxima expresión, y, el miedo a partes iguales. La guerra que había comenzado les dividió en dos bandos enfrentándoles. Sin remisión tenían que matarse, y despertaron.

Surgieron de la nada, zafios y desafiantes como reptiles de aquel lodazal inmundo que la oscuridad no pudo ocultar, pues su olor putrefacto les delataba, y se abalanzaron sobre mí como hienas dementes. Forzado a escurribanda, salte al abismo y cerré los ojos para salvar el miedo intentando un milagro que nunca sucede. Sumido en la oscuridad sentí al caer un enorme vacío mientras el viento me susurraba a la cara con su leve caricia. Se acercaba el fin, pronto encontraría el túnel de la luz y atravesaría ese largo pasillo que conduce hasta la puerta del tránsito al infinito. ¡Pero sorpresa! Por suerte fui rescatado con violencia por la oportuna rama de un eucalipto que se prestó al sacrificio amortiguando mi caída a costa de perder uno de sus escasos miembros. Quedo esta totalmente desgajada de su tronco. Rodé ladera abajo sobre la húmeda hierba que cubría un traicionero empedrado y caí vencido por el mareo. Espabile rápido, dolorido, y declare vano el esfuerzo realizado por huir de aquella parranda de colmillos babeantes. Les vi frente a mí, regocijándose; me tenían a su merced. ¿Qué hacer? Aún armado les duraría poco. A expensas de un milagro cerré los ojos y permanecí inmóvil hasta que se abrió el camino; entonces, avance con paso firme y sereno hacia la luz. El pasillo parecia flanqueado por blancas sabanas que ondeaban suavemente, seguramente agitadas por la invisible mano de un ser superior

Trae tu cabeza prendida de una alabarda cualquiera. ¡Que flojo de animos, travieso personaje! De la nada saliste para ser aún lo menos. Muere si quieres, que tu vida a nadie importa; pues por ella has pasado, sin apenas, y, aún, menos gloria. Sin embargo, persistes exortando al viento que transporte tu mensaje: inutil, caduco, oportunista; un piropo a la desfachatez.  ¡Honrado idiota! No eres el unico equivocado en este sueño de materia. Lejión te siguen hasta el borde mismo del abismo, gatelba de imberbes insensatos, dispuestos ha naufragar en un mar de salfuman, donde los tiburones saben a lejia.

En el lindero, junto al mojón de piedra manchado, como por un ciquitraque de pólvora enrojecida, yacían con el cráneo abierto en canal dos víctimas de un ajuste eviterno. Aquel cipote, ara donde jamás se sacrificó un borro, estaba en seria disputa: a un lado el honor, al otro la justicia y, en medio, la piedra filosofal. Se batieron los zangones sin lenidad, al estilo cabrío, cabeza contra cabeza. Y aquel absurdo código de limpieza, aseguro a la piedra mil años mas de existencia.